Anno LXXXIII Numero 9-10 - Settembre-Ottobre 2026 Visti e letti per voi Il resto del racconto non è un’aggiunta consolatoria, ma la prova che quella logica funziona anche a distanza. Due mesi dopo il compimento della sua vita, i genitori contagiati da quella incomprensibile e pur autentica serenità con cui il figlio si è affidato al destino, decidono di festeggiare insieme con la comunità degli amici e dei parenti quel diciottesimo compleanno che Enrico non ha fatto in tempo a vivere. E qualcuno consegna ai genitori due palloncini con le cifre di un diciotto e li lascia andare verso il cielo. Un atto di consegna, una volta compiuto, non resta chiuso nella vita di chi lo compie: si trasmette a chi resta, nella stessa forma di un gesto libero e non di un lutto subito. Da educatore, ciò che di questo libro non riesco a dimenticare non è la vicenda di Enrico in sé, ma la domanda che pone a chiunque accompagni un altro nella prova: se la bellezza sta nell’atto della consegna, e non nel dolore che la precede né nella grazia che la segue, il compito di chi resta accanto non è addolcire la fragilità né anticipare la consolazione — è restare, con la massima onestà, nello spazio in cui quell’atto può accadere. (Franco Lorusso) Ezio Delfino, L’incredibile bellezza della fragilità, Storia di Enrico, un giovane «consegnato» alla speranza, Prefazione di Derio Olivero, Vescovo di Pinerolo, edizioni Rubbettino 2026, pp. 134 IL PARADOSSO DELLA GRAZIA: QUANDO LA FINE È UN INIZIO C’è uno «spiazzante» paradosso nel cuore dell’esperienza cristiana: quello di una speranza che non nasce dalle garanzie umane, ma fiorisce proprio dove ogni risorsa terrena si arresta. Seppur vero che prima o poi a ciascuno capita di doversi misurare con il limite — nella prova d’una malattia grave, propria o dei propri cari —, è raro che questo dramma comune sappia essere percepito attraverso la presenza di una bellezza che non si estingue con la vita, ma la compie. È questo l’orizzonte vertiginoso in cui si muove il volume di Ezio Delfino, L’incredibile bellezza della fragilità recentemente edito da Rubbettino. Il libro racconta Enrico Pregliasco, studente dell’istituto tecnico di Bra in provincia di Cuneo di cui Delfino era preside, e i due anni di malattia che la sua famiglia — i genitori Maria e Claudio, a Roreto di Cherasco — attraversa insieme a lui. Ma il capitolo che dà il titolo al libro non è ambientato in un reparto ospedaliero: è nel salotto di casa, che in quei mesi diventa insieme rifugio e trincea, dove una sedia accanto al letto accoglie a turno genitori, amici, medici. Un pomeriggio ad occuparla è lo psicologo dell’ospedale. Enrico, di solito schivo, si apre come raramente ha fatto: la rabbia per un destino non scelto, i progetti che ha dovuto accantonare, la fatica di continuare a crederci. E il medico, per una volta, gli dice che la lotta, quando diventa un peso insostenibile, può fermarsi — non per resa, ma per un atto di coraggio che ha un nome preciso: consegna. Quando la madre rientra nella stanza e vede il figlio finalmente disteso e sereno, usa la parola che chiunque userebbe: si è rassegnato. Ed è lo psicologo a correggerla, con dolcezza: «Enrico non si è rassegnato: Enrico si è consegnato». È il punto esatto in cui il libro smette di essere cronaca di una malattia e diventa quello che promette il titolo. La rassegnazione, scrive Delfino, è la resa passiva; la consegna è l’atto di una volontà che non si oppone al corpo malato, ma si strappa da sé per donarsi. Ed è proprio perché a Enrico non restava più nulla con cui negoziare che quell’atto diventa visibile per quello che è: non l’ultima cosa che gli resta da fare, ma la prima cosa interamente libera che fa. È qui che il titolo si spiega da solo. La bellezza non è la fragilità vista con occhi consolati, né un premio che arriva dopo la sofferenza. È la bellezza di un atto — la consegna — che la fragilità ha reso necessario e possibile, e che nessuna cronaca clinica avrebbe potuto contenere. Va detto con altrettanta chiarezza, perché il libro stesso non lo nasconde: due anni di malattia di un diciassettenne restano, nelle pagine di Delfino, un tempo di cure, di paura, di notti insonni — non un preludio edificante. Il libro non chiede al lettore di trovare bella la sofferenza di Enrico. Chiede di riconoscere che, dentro quella sofferenza, è comparso un atto che la sofferenza non ha potuto generare né impedire — ed è quell’atto, non la malattia, a meritare il nome di bellezza.
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